Em meu relógio, apenas os segundos.

Era um momento daqueles... Ela chega, eu paro. Fito-a, do outro lado da calçada, de forma insaciável, incomparável, incansável... Ela, abundada em luxo e elegância, tira os óculos da cabeça, arruma o cabelo, põe os óculos e dá uma olhada, já apressada, no relógio de pulso em sua mão esquerda. Seus movimentos me atraem, sua postura me impressiona e sua voz... Sua voz é linda. Se eu já a ouvi? Não, ainda não. Mas meus pensamentos me permitem imaginar a doçura daquilo que nela ainda não vejo. O sinal abriu. Nós pudemos, então, atravessar. A cada passo, mais fortes, mais acelerados e mais imponentes eram meus batimentos cardíacos. A cada passo, mais linda ela ficava com seus cabelos soltos levemente ondulados. A cada passo...
- Perdão! A senhora poderia me arranjar uma moeda?
Pois é. Saindo um pouco de meus pensamentos, de minha ilusão, existia uma grande barreira, tão forte quanto chumbo, que me distanciava da moça, mesmo em uma situação paradoxal como o esbarrão, cuja distância foi nula, quase íntima. Ela era rica, e eu, pobre. Com minha lata na mão, fiquei ali, no meio da faixa de pedestres, enquanto ela ia embora. Foi quando minha amada chega na calçada em que eu estava, pára, olha pra trás, olha pra mim e me chama. Saí correndo, não mais pensando na moeda ou em qualquer outro tipo de ajuda financeira. A mim, interessava apenas uma coisa: a retribuição do meu amor. Sim. Amor. Durante aquele momento, a amei. Amei aquela moça. Um sentimento que vinha de dentro, nascia em minhas entranhas.
- Está aqui a sua moeda, menino. Qual é o seu nome?
- Pedro, senhora. Meu nome é Pedro.
- E cadê a palavrinha mágica?
- Obrigado, senhora.
- Não precisa me chamar de senhora. Agora, vá. Nunca deixe de estudar, Pedro.
Foi lindo. Eu senti. Senti que amei e que fui amado. Ela me amou tão profundamente quanto eu a amei. Ela era linda. Sei também que, naquele momento, eu também fui. Vivo na rua porque quero. Vivo na rua porque adoro ter vários amores e ser amado por várias. Venho da vadiagem, dos becos de escuridão. Será loucura? Obsessão? Não sei. Só sei que mais valem os segundos diários de meus sinais do que uma vida pacata e sem amores.
Ah... a voz dela era linda.

Nota.

Tão mais fácil é criticar aquilo cujo conteúdo foge de nosso alcance de compreensão, de nosso foco, de nosso gosto... A palavra 'crítica' vem de crisis, do grego. Sua raíz etimológica remete ao que constrói ou desconstrói uma idéia, um conhecimento. Exatamente por conta da jornada pela qual esse vocábulo passou, criticar algo desconhecido ou ignorado faz de um indivíduo não só leigo, bem como néscio. Reunir condições e conhecimento sobre um assunto, mesmo que dele descorde, para discutir e conflitar uma tese com uma antítese em busca da síntese, é algo admirável, afinal trata-se de um refino do pensamento. Criticar positivamente é ótimo. Criticar desconstruindo não é ruim, pelo contrário, é tão importante quanto o elogio, pois mostra ao agente de uma ação onde deve haver a melhora. O grande problema, inerente ao homem, é o pré-conceito formado ao analisarem-se apenas a aparência, a superficialidade. Quando cada um mergulha para seu próprio interior, a crítica é pertinente, mas no momento em que crisis desvirtua-se para uma crise... Esqueça! Critique-se.

Quimera etimológica

As ondas que calam,
O ardor que os olhos me fecha,
A janela de ontem que, hoje, não mais está aberta...

Tremo, penso, me acho um covarde.
Com os outros, preocupo-me e, comigo, um dia hei de tentar.
São as responsabilidades com as quais me cerco,
Mas serei eu aquele a quem sufocar?

Alguns são festivos, outros, altivos e ele é,meramente, admirado.
A nobreza de outrora é incompreendida,
Confundida com busca pela glória.
Ele sou eu e eu sou ele. – Consegues plenamente me decifrar? -

Que pena! Tivesse admirar a mesma raiz de amar
E o sol novamente dançaria na casa.
Quem sabe um dia não penso em me cuidar?!

Deixando a chuva cair

Tudo corria na mesma naturalidade de uma manhã quente e agradável. A natureza respeitava seus ciclos e necessidades. O Sol, com seu brilho invejável, animava o grupo de colegas verdes a iniciar seu processo de auto sustentação que, por conseguinte, era responsável pelo equilibrio de toda uma cadeia alimentar. Insetos, como eu, voavam e pulavam. Como toda diversão deve ser preenchida por uma pitada de aventura, os predadores enfeitavam toda a brincadeira com os sustos que nos pregavam. Era a dramatização diária de nossas vidas, um notório teatro.
Estava em início de vida, na batalha, esforçando-me para a presa de cada dia. Um tanto quanto imatura, afinal era uma joaninha que, mesmo ametábola, não passara por certas transformações que só o tempo pode oferecer. Eis que um fenômeno de suma importância para tentativa de busca do almejado equilíbrio acontece, o qual nunca tinha sido presenciado por mim. Insegura mas, ao mesmo tempo, curiosa, a infante joaninha, parada no solo entre diversas amigas gramíneas, observa o movimento de um corpo admirável a favor da gravidade: uma gota.
"- Chuva!" - gritou Lelé, a roseira do fundo do jardim. Foi então que tive contato pela primeira vez com a chuva, um fato conhecido por mim apenas teoricamente, enquanto 'precipitação convectiva ou de origem orográfica' - detalhes da aula de geografia. Um escândalo! Os que podiam, correram e se abrigaram. Os fixos deram início a uma incessante absorção d'água, que em poucos instantes já se encontrava saturada no solo. O pigmento verde que os faziam dignos da vida ficava cada vez mais vibrante. Era a natureza acontecendo.
Ainda parada, não tive muita reação. Sabia que chovia, no entanto não conhecia a chuva. Como se um enorme reservatório tivesse arrebentado no céu, enormes quantidades de água desciam. Ao longo de seu trajetório, essas grandes quantidades passaram a gotas e, finalmente, perto do solo, já eram gotículas que, ao se impactarem no chão, criavam um tipo de som agradável. Ora um Lá, ora um Si, às vezes um Dó... Aquele fenômeno, assustador porém intrigante, ia se tornando um concerto, uma orquestra, uma sinfonia. Agradava a mim e a meus colegas verdes.
A joaninha cresceu, tornou-se adulta e logo era responsável por muitas tarefas. As chuvas não mais lhe chamavam a atenção, seus antigos companheiros de habitat não eram mais presentes em sua vida psicologicamente, enfim, assim como com a maioria, o sistema lhe engoliu. Ela só pensava em trabalho. O individualismo passou a fazer parte de sua conduta. A cooperação de todos foi esquecida. As diferenças físicas e comportamentais dela e seus antigos colegas não mais eram importantes, muitas vezes confundiam-se com conceitos segregacionistas. Os olhos de criança, puros e curiosos, se corromperam. Tratavam-se , então, de conceitos pré-formados e subjugação. Uma grande mudança no ponto de vista.
Com o decorrer da vida e os obstáculos que ela lhe impos, a infante joaninha que passara a um ser carrancudo e mal humorado, percebeu que a experiência traz o aprendizado, e foi aprendendo a essência do companherismo que o pequeno inseto refez os laços de afeto e amizade com os fatores bióticos e abióticos a sua volta. O ar lhe parecia mais leve e gostoso. A chuva, antes esquecida, passava a substituir qualquer maneira de fazer o tempo passar, por sua beleza e musicalidade. A eterna busca por um futuro perfeito pode fazê-lo impróprio e anular o presente. 'Carpe Diem e Carpe Noctum', esse é o lema que a joaninha tenta ensinar até hoje.

Aquarela da vida

Mais um dia acaba de nascer. Acabo e começo, a todo momento, um novo ciclo em minha vida. São as metamorfoses pelas quais, dia após dia, eu passo. No entanto, tais transformações não se consistem em cima de uma aparência, elas se baseiam nas pequenas, porém várias, perguntas que o interior faz a si próprio. Ora meus pensamentos e vontades pedem inquietudes, companhia, conversa e animação, ora as conversas são de mim comigo mesmo. "Uma solidão própria, escolhida. Como a que a gente precisa de tempos em tempos", diria um grande amigo.
Pois é... O ser humano não é absoluto. Às vezes, falamos coisas com as quais não concordamos, às vezes, seguimos caminhos que não desejamos e, às vezes, um beijo não é passível de um belo romance. Outrora, nos impomos, fazemos das palavras um espelho de nossos anseios, desejamos algo e o fazemos. Relatividade, todos nós a temos conosco. Somos como um aquarela, diria. Ela, somente existente quando há a reunião de cores e uma peça para a sustentação de tais. Nós, distintos seres apenas existentes por conta da existência de outros. Pensamos de uma forma, pois outros pensam de outra. Concordamos com uma idéia, pois outros concordam com outra. Gostamos de alguma coisa, pois existe gosto para tudo. Mas que coisa complicada essa de ser humano, não? Antes a complicação do que a uniformidade! Afinal, trata-se de uma ilusão, nunca singela.
Um outro fator, intrínseco, é claro, à aquarela de nossas vidas, é a obra por ela pintada. Composta por diversos quadros, a vida é a representação - ah! quem dera fosse sem comedimentos - dos pontos de vista e das fases em que nos inserimos. Bem como Picasso, que passou, durante sua carreira, por diversas fases, com destaque para o Cubismo e A Fase Azul, nós também fragmentamos os planos e nos entristecemos. A questão é que, mesmo com atitudes consideradas errôneas, sem perspectivas, a felicidade está no fato de sabermos a todo instante que há um desafio: o de largar o que não presta e se apegar às oportunidades. E mais: a felicidade só se mantém grandiosa porque continuamos a fragmentar os planos, porque nos entristecemos, enfim, porque erramos. Os erros fazem parte da vida. Eles fazem parte do que, mais tarde, será considerado uma bela pintura.
O "eu" de todos nós é composto por vários, assim como uma aquarela. Questiono, então, alguns desses que moram dentro da gente. Seria melhor se abafássemos alguns deles? Se deixássemos aqueles cujos desejos são os mais proibidos sobressair? O que seria melhor, realmente não sei. Só sei que, quando pequeno, gostaria de ter desenhado, na escola, o meu céu e a minha árvore respectivamente com colorações laranja e azul, sem ter uma psicóloga falando no ouvido de meus pais quais são os padrões para a normalidade.

À Lua, um olhar não basta

O dia cai, o céu está limpo, uma música ao fundo. A engenharia da natureza mais uma vez faz de nós uma platéia que, incessantemente, bate palma com seu espetáculo: o aparecimento da Lua. Cintilante aos olhos e à mente de qualquer um, a Lua se mostra como um corpo celeste e encantador, causador de profunda admiração àqueles que, seja por um momento apenas, conferem a ela certa dose de atenção. Por seu langor, por sua maneira amistosa de lidar com as pessoas, por sua forma sinestésica de aparecer docemente, apelidei-a com uma série nomes, cada qual sendo usado adequadamente no momento oportuno. Minha amiga, minha namorada e menina dos olhos do mundo, aparece de diversas formas, tendo um quê camaleônico em seu interior. Quando triste com as atitudes humanas sobre o cenário em que ela aparece, a Lua se vira e, minguada, não dá papo a ninguém. Após uma bela comilança, ela, empanturrada, resolve, cheia de preguiça, não mais falar nada, e, sim, ouvir, ouvir e ouvir. - Dentre as juras de amor por ela ouvidas, sobram até algumas designadas a própria: "Alva como a neve,/ é a sua pele./ Iluminada de várias formas,/ beleza que não deforma./ Assim é você,/ singela, mas com poder".:Castro Alves. Depois de uma boa soneca, ela vem e dá o ar da graça em sua forma mais jovial de ser, crescente, avante, para frente. Finalizando o show de efeitos ópticos, a menina dos olhos do mundo mostra-se nova, provando que todos podem mudar aquilo em que não há satisfação.
Sempre me encantei com a Lua. Desde pequeno, a vi me seguir no carro em todas as viagens que fazia à noite. Ao me tornar um rapaz, a via como um mistério hermético, pois minhas perguntas eram respondidas apenas com a mudança da iluminação oriunda da vontade que a Lua tinha ou não de deixar passar sua frente pequenas nuvens. A Lua, maior das maiores rainhas que o escuro céu pode ter, esbanja tanto poder que as estrelas ao seu lado têm o simples papel de meros servos de toda sua realeza. No entanto, com o passar de minha idade, aprendi que a Lua nada tem de esnobe em seu interior, ela é apenas uma grande observadora. Observa a ti, a mim, a todos... Confia em poucos.
A idade começa a pesar, com as pequenas rugas que se deflagram em seu rosto em sua forma mais cheia e redonda. Nada que supere a sutileza de um pequeno detalhe, afinal está pra nascer o par de olhos ora azul ora verde tão lindo como o dela. Admito que meus olhos já ficaram úmidos de tanto olhá-la e pensar na invejável força de sustentação do eterno brilho que anda junto com a Lua.
Deixo à Lua um último questionamento, o questionamento de hoje. Se em tuas formas variadas, o brilho demasiadamente ostentas, qual a razão de ser dos meros servos que te acompanham?
Lua: A razão de ser é óbvia, meu caro. Chegaste aos seus 46 anos sozinho? Ainda que com pequeníssimas contribuições, muitas foram as pessoas que te ajudaram. O mesmo acontece comigo e com todos. Por trás de tanto brilho, houve orientação, o que faz de mim não só profesora, mas uma eterna aprendiz.
Contigo, Lua, nunca parei de aprender.

À Lua, minha eterna namorada.

C'est la vie, mon amie

A vida... Complexa ela. À vida, damos a vida, tentando fazê-la a mais bela de nossas passagens. Assim que nascemos, começamos, instantaneamente, a morrer. O sentido, então, para muitos é o retardamento do final, do fechar dos olhos sem a futura luz de uma nova manhã, da morte. Vida e morte sempre andaram juntas, fato do qual grande parte das pessoas discorda ou, pelo menos, faz força para não acreditar nele. Particularmente, sendo um mero observador das atitudes das pessoas para com o mundo, vejo que a felicidade, fator intrínseco para a tão desejada vida de qualidade, vem sendo esquecida no excesso de trabalho, na preocupação com os detalhes supérfluos da vida alheia e, principalmente, na distorção da própria. Não se trata do quanto os outros pensam que um indivíduo é feliz, mas, sim, de que maneira o caminho pelo qual traçamos a vida é desenhado.
Morte e Vida. A ordem não foi ao acaso invertida. Para alguns, é assim que a banda toca. Nascem, crescem, experimentam a obscuridade, e esquecem o livre arbítrio. Após um trauma, seja lá de que natureza esse faz parte, abrem-se os olhos, enxerga-se a luz de uma nova manhã e a liberdade é, pela primeira vez, degustada. O severo problema é o tempo disperdiçado para tal acontecimento... Às vezes, 40, 50 anos não são suficientes. No entanto, antes tarde do que nunca.. Um velho ditado já dizia, "dê tempo ao tempo e verás que o tempo é mais curto que o próprio tempo". Não interessa se restam apenas 5,4 ou 3 anos de vida para alguém. Interessa que se esse período for vivido com felicidade, a intensidade com a qual a vida se apresenta diz-se por completa, mostrando o quão bom é viver.
A decorrência de um bon vivant está intimamente ligada ao fundamental instrumento que faz sê-lo digno da vida: o corpo. O contínuo e insubstituível estresse que segue o homem na tentativa de construção de um bom futuro, vem consumindo essa magnífica máquina, essencial para a manutenção da vida - mens sana in corpore sano -. O futuro, com certeza, estará lá. E o presente? Para você, está presente? Nunca esqueci o futuro, mas o presente há de ser vivido. É vivendo o presente que o futuro, quando for presente, traz bons frutos. Assim como o nome diz, o presente é um presente. Tratando-o, então, como tal, a dúvida, a surpresa e a felicidade de agora fazem do presente um dom do qual todos compartilhamos.
Bem como as jóias, a vida é lapidada. Esse trabalho hercúlio e detalhista olha pra frente e objetiva o futuro. Porém, é feito no presente, o que faz desse um dos maiores maestros que essa complicada orquestra, que é a vida, pode ter. Viver o presente é deixar o maestro reger sua orquestra e lapidar minuciosamente a vida. Essa jóia, então lapidada, permite, com auxílio da harmonia e afinidade de sons da orquestra, que a luz das manhãs entre e, dispersando-se num espectro preenchido por cores, saia como um arco-íris. Ausentar o maestro, é aumentar a probabilidade do fenômeno já pela física explicado, de entrada e não saída de luz numa jóia, devido aos ângulos limites aos quais a falta de liberdade da vida é imposta.
O pensamento esboça a vida, e a vida é um emaranhado de idéias e emoções do qual todos devemos fazer parte. Uma só ilusão.